La escritora uruguaya Cristina Peri Rossi ha recibido el Premio Cervantes 2021, el más importante de las letras españolas.
El jurado la ha resaltado “la trayectoria de una de las grandes vocaciones literarias de nuestro tiempo y la envergadura de una escritora capaz de plasmar su talento en una pluralidad de géneros”, al tiempo que ha destacado que “su obra, puente entre Iberoamérica y España, ha de quedar como recordatorio perpetuo del exilio y las tragedias políticas del siglo XX”.
Peri Rossi nunca ha querido estar en ningún gran grupo editorial para evitar que le impusieran el tema sobre el que escribir o que fuera más comercial.
El pasado año publicó su último libro, "La insumisa", un ensayo de carácter autobiográfico que, como dice, "se ha convertido en bestseller en Uruguay y ha sido adoptado como texto universitario".
También en Uruguay, añade, se ha reeditado, cincuenta años después, su libro "Evohé: peomas eróticos", un volumen de poesía que estuvo rodeado de "mucha polémica" cuando salió en 1971, y no esconde su satisfacción por que "a finales de este año Visor publicará la poesía completa".
A continuación, dos poemas de la autora, extraídos de “Condición de mujer” (Arquitrave, 2005)
Palabra
Leyendo el diccionario
he encontrado una palabra nueva:
con gusto, con sarcasmo la pronuncio;
la palpo, la apalabro, la manto, la calco, la pulso,
la digo, la encierro, la lamo,
la toco con la yema de los dedos,
le tomo el peso, la mojo, la entibio entre las manos, la acaricio, le cuento cosas, la cerco, la acorralo,
le clavo un alfiler, la lleno de espuma,
después, como a una puta,
la echo de casa.
Proyectos
Podríamos hacer un niño
y llevarlo al zoo los domingos.
Podríamos esperarlo
a la salida del colegio.
Él iría descubriendo
en la procesión de nubes
toda la prehistoria.
Podríamos cumplir con él los años.
Pero no me gustaría que al llegar a la pubertad
un fascista de mierda le pegara un tiro.
No quisiera que lloviera te lo juro
que lloviera en esta ciudad sin ti
y escuchar los ruidos del agua
al bajar
y pensar que allí donde estás viviendo sin mí
llueve sobre la misma ciudad.
Quizás tengas el cabello mojado
el teléfono a mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te amo
me inundan los recuerdos de ti discúlpame,
la literatura me mató
pero te le parecías tanto.
